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    没有人说话。灯影在墙上晃着，忽长忽短。毛允良的手从刀柄上松开了，放在膝盖上。陈铁生从阴影里坐直了身子。

    向德宏的声音忽然重了，重得像石头砸在地上。

    “他们以为我们怕了。我们没有怕。我们站了这么多年，跪了这么多年，写了这么多年，不是为了怕。林世功死的时候没有怕，毛凤来死的时候没有怕。我们也不会怕。我们目前的任务，就是八个字——韬光养晦，壮大自己。”

    林怀远站在最边上，没有说话。他把手按在刀柄上。

    向德宏看着他。“怀远，你的长刀，能出鞘了吗？”

    林怀远看着他。“大人，刀已经出鞘了。就看砍谁。”

    向德宏点了点头。“快了。现在还不是时候。”

    那天夜里，向德宏没有睡。他坐在灯下，把那份名单又看了一遍。毛允良、陈铁生、林怀远、谢天赐、郑曜、蔡大鼎、陈大年、王天赐、毛阿福。每一个名字都是一盏灯，每一盏灯都亮着。窗外，闽江的水声远远传来。很轻，很慢，像一个人在很远的地方磨刀。那个人磨了六年了，还在磨。

    他不知道，庐山轩二楼的灯还亮着。

    山口站在窗前，手里拿着一杯清酒。酒已经凉了，他没有喝。他在想对面那扇门，在想门里面的人，在想向德宏。他拿起桌上的一张照片，照片上是一个老人，穿着棉袍，拄着拐杖，站在琉球会馆门口。那是向德宏。照片拍得很清楚，连他脸上的皱纹都看得一清二楚。山口看了很久，把照片放下，拿起酒杯，一饮而尽。酒是辣的，辣得他嗓子发烫。他把酒杯放在桌上，转过身，看着窗外。

    对面那扇门关着。可他知道，门没有锁。他随时可以走进去，向德宏也随时可以走出来。他们之间隔着的不是一条街，是一座城，一个国家，一个时代。可他们都站在这里，看着同一个方向。

    他把灯吹灭了。屋里黑了，只有窗外的月光透进来，冷冷清清的。他站在那里，一动不动。他的影子投在墙上，很长，很瘦。

    对面那扇门后面的灯还亮着。

    　　


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