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    秦墨白低头看着自己的手。

    手上全是茧子，指关节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的机油和泥土，右手食指侧面有一道新划的口子。。。昨天帮社员捋滴灌带的时候被管口毛刺划的，结了一层薄痂。

    两年前，这双手摸的是北京街头自行车的车把、书店的柜台、冰棍箱的棉被。

    现在这双手能拆装液压阀、能校准车床导轨、能在黑板上画出整张树型拓扑图、能教会一个18岁的姑娘怎么记录数据。

    人生的编译器，把一段完全不相关的输入，跑出了一份完全意想不到的输出。

    他忽然笑了，不是冷笑，不是苦笑，是一种很轻的、从胸腔深处浮上来的笑。

    “你小子。。。”他对自己说，声音被风吹散了一半。

    他想起昨天秦语秋问他道：“二哥，你这些东西都是哪儿学的？”

    他当时说道：“自己琢磨的。”

    其实他没说全，不只是学，不只是琢磨。是脑子里有个东西，像一台机器，一直在转，转了很久，终于找到了能接上电的插座。

    坡下面有人喊了一声。

    他低头看，是老赵，站在地头，仰着脸往这边望。

    老赵旁边是秦语秋，背着记录本，一只手搭在额头上挡太阳，再远一点，朱曼彤从场部方向走过来，手里拿着一卷纸，大概是生产集团的周报或者什么新文件。

    他们三个在夕阳里站成一排，像在等他回去。

    秦墨白站了一会儿。

    风又吹过来，这次他没有按领子，让风灌进来，凉飕飕的，但舒服。

    他最后看了一眼那片银灰色的土地。

    3000亩，从一粒种子到一张网络，从一块黑板到全县12个公社。

    两年前他站在北京街头，不知道自己会走到哪里。

    他转过身，顺着坡走下去。

    　　


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